domingo, 12 de septiembre de 2010
-back.jpg)
lunes, 6 de septiembre de 2010
al vez nunca leas este poema
tal vez nunca sabras que lo escribi
pero lo que quiero que entiendas
es que te amo con todo el corazon
si llegas a leer este poemas
tal vez por una mano amiga que te lo acerque
por este medio te ruego
que aceptes mi amor
si tu llegas a aceptarme
si tu llegas a quererme
yo sere el hombre mas feliz
por el solo hecho de estar a tu lado
pero en cambio si me rechazas
no sabria mas que hacer
por que tu eres mi mundo
y tu rechazo seria fatal
tambien quiero que tomes en cuenta
a la hora de decdir que hacer con mi amor
es que en ese corazon
no hay lugar mas que para ti.
frases linda para enamorados
Tu amor para mí es tan importante como el amanecer para el día...
Desearía ser una lagrima tuya, para nacer en tus ojos, vivir en tus mejillas y morir en tus labios...
De todas las flores, la más bonita es la rosa y de todas las mujeres tú eres la más hermosa...
Si las mujeres son como las estrellas tú eres la estrella Polar porque eres la más bella...
Si amarte fuera un pecado, tendría el infierno asegurado...
Anhelo ser la sangre de tu cuerpo para llegar a lo más profundo de tu corazón y conquistarlo...
Cuando de noche me ven tus ojos, hasta parece de día...
En el mar cayó un alfiler, cuando tú lo encuentres te dejaré de querer...
Si en realidad el propósito de la vida es amor, pus el propósito de la mía eres tú...
Pretendía un mundo, y al encontrarte sumé el cielo...
Al amor y a ti los conocí al mismo tiempo...
No es la luna, eres tu quien ilumina la noche...
Existo cuando pienso en ti...
Que bueno es el mundo porque te tengo y no te merezco...
Si besarte fuera pecado caminaría feliz al infierno...
Si esto es un sueño, dime donde estás, para cuando despierte ir a buscarte...
Eres un ángel que se escapó del cielo para venir a la tierra y robar mi corazón...
Si la vida me diera un deseo, desearía volverte a conocer...
Si tu cuerpo fuera cárcel y tus brazos cadenas que buen sitio para cumplir mi condena...
Si yo fuera Colón navegaría día y noche para llegar a lo más profundo d tu corazón...
Ser esclavo de tu amor, es tener como prisión El Paraíso...
Debo ser pintor porque llevo toda mi vida pintando mi alma del color de tus ojos...
Los niños piden juguetes, los presos su libertad, y yo solo te pido amor y felicidad...
Dios debe estar distraído, porque todos los Ángeles se le están escapando...
Cuando la dulzura de unos ojos te envenena, existe un solo antídoto: amarte solo a ti...
Si la belleza fuera segundos, tú serías 24 horas...
Lo del exterior siempre llama la atención, lo del interior siempre llama a amor...
Amor, quien fuera patito de goma en tu bañera...
La rosa, mínima expresión de belleza de la mujer, la mujer, máxima expresión de belleza de la rosa.
Conociendo tu sentir, si yo fuera corazón, sin duda habitaría en ti...
Tal vez para el mundo solo seas una persona, pero para una persona que te ama eres el mundo...
Yo solo dejaré de amarte cuando un pintor dibuje el sonido de una lagrima al caer...
Los angelitos están celosos porque ahora sueño contigo
Déjame ser la almohada de tu desierta cama y amarte por toda la eternidad...
Yo te deseo como las rosas desean la lluvia y yo te necesito como los poetas necesitan la poesía...
Cuando mires las estrellas acuérdate de mí, en cada una de ellas hay un beso para ti...
Para que mirar la luna si no la puedo tocar, para que mirar tus labios si no los puedo besar...
El día que no te vea, para mi no sale el sol, y si sale no me alumbra como me alumbra tu amor...
Si tú eres el pecado, estoy dispuesto a cumplir cualquier penitencia...
No se hacia donde vamos, solo sé que quiero ir contigo...
Si la belleza fuera pecado, ya estarías en el infierno...
Cuando me miras puedo ver cosas divinas...
No toda distancia es ausencia, ni todo silencio es olvido...
No soy Cupido, pero quiero flechar tu corazón...
No digas nada, más vale un silencio compartido que una palabra en el aire...
La soledad es estar rodeado de gente y pensar en aquella persona que te falta...
Si mi alma fuera pluma y mi corazón tintero, con la sangre de mis venas escribiría “ Te Quiero ”...
Te amo tal como eres, no como dices que eres...
Dos claveles en el agua duran 15 días, tu amor con el mío durará toda la vida...
El beso es la distancia más corta entre tú y yo...
Si amar es pecado, el infierno es mío...
Cando el mar sea redondo y e sol deje de brillar ese será el día en que te pueda olvidar...
Te quiero tanto que el corazón se me hace pequeño...
Tantos años siendo jardinero y nunca había visto una flor más hermosa que tú...
Tus ojos son como dos luceros que iluminan mi rumbo...
Quisiera ser tu sol para alumbrar tu día y tu luna para velar por tus sueños...
¿ Qué hace una estrella volando tan bajito ?...
Es temprano, ¿ ya te vas ? – Sí, ya me voy alguien que no me necesita, me espera...
Quisiera ser palabra de amor, para estar en la poesía de tus ojos...
El amor es una cosa que en todas partes se mete, y cuando llega a corazón explota como un cohete...
Pero, ¿qué haces aquí tan temprano? ¿No sabes que las estrellas y luceros salen por la noche?...
Te preguntarás porque te envié 11 rosas en vez de 12, la respuesta es fácil, la rosa que falta eres tú...
Si tú eres Coca Cola y yo soy hielito, no me toques amorcito que me derrito...
Dos estrellas en el cielo no se pueden apagar, dos personas que se quieran no se pueden olvidar...
Esta carta que te escribo no la tires en un rincón, porque la tinta es mi sangre y el papel mi corazón..
Tus ojos son dos cañones azules, tus dientes artillería, y tus labios la bandera que besaré algún día...
Las mujeres y los hombres son como las fotografías se revelan cuando están en la oscuridad...
Me gustan tanto tus piernas que les voy a poner nombre, esta Nochebuena y esta Nochevieja, ¿ qué tal si nos vemos el 28 de noviembre ?...
Sabía que la leche hacía crecer a las nenas altas y guapas pero ¡ coño ! ¿ Cuánta has bebido tú ?...
¿Crees en el amor a primera vista? ¿ O tengo que pasar otra vez delante de ti?...
¿Fue tu padre rey por un día? ¿debió serlo para hacer una princesa tan bella como tú...
Si eres lo comes, yo podría ser tú mañana por la mañana...
¡Que sonrisa más bonita tienes! Y que pena que no sea lo único que tienes puesto...
¡¡Ay va!!tu padre debió ser pastelero para hacer un bombón como tu...
Me encantan todos los músculos de tu cuerpo, sobre todo el mío...
Tú eres la razón por la que todos los hombres se enamoran...
¿Te hiciste daño al caer del cielo?...
¿Llevas puesto un sujetador espacial?, Porque ¡TIENES UNAS TETAS DE OTRO MUNDO!...
Soy como los “M&Ms”, me derrito en tu boca, no en tu mano...
Perdona, ¿te importa que te mire un momento?, Es que quiero recordar tu cara para mis sueños...
¿Tu padre fue ladrón? Lo digo porque alguien robó las estrellas para ponerlas en tus ojos...
Una columna se derrumba, un amor se acaba, pero la verdadera amistad solo la muerte la separa...
¡Que problema tendrá el cielo que los Ángeles están bajando!
Amor no es una palabra, es una ciencia que estudia la mejor manera de ser feliz...
Pregúntale al cielo cuanto te amo, y verás que no lo sabe; te amo tanto, que ni Dios lo sabe...
La distancia olvida el amor más profundo, pero yo no te olvido aunque te saquen del mundo...
Aunque en tu corazón hay lugar para mucha gente, guarda un pequeño rincón para mí, no importa si no es el mejor, con tal de estar contigo seré feliz...
Quiero besarte hasta que te extingas...
No sé si debiese, pero te voy a contar: Pensar en ti se me ha vuelto como respirar...
Cundo llueve, no extraño el sol, porque lo tengo en tu sonrisa...
Sin ti el mundo no seria tan interesante...
Has pintado mis ojos del color de tu sonrisa y mi corazón con tu amor...
Morir ya no me asusta he visto el cielo en ti...
Eres un ángel que se escapó del cielo para venir a la Tierra a robar mi corazón...
Tengo un barco pirata para navegar por el mar Rojo de tus labios y llegar al tesoro: Tu corazón...
Napoleón con su espada conquistó una nación, y tú con tu mirada conquistaste mi corazón...
Si verte fuera la muerte, y no verte fuera la vida, prefiero la muerte y verte, a no verte y tener vida...
Las 24 horas del día las divido así: 12 hors soñando contigo, y 12 horas pensando en ti...
Si la felicidad es agua y el amor es fuego, ¡cómo me gustaría ser tu bombero!...
Vete lejos, donde nadie pueda encontrarte, pero lléveme contigo...
sábado, 4 de septiembre de 2010
POEMAS ÚLTIMOS. Por Miguel Hernández (1939-1941?)
TODO ERA AZUL
Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.
Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.
Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día.
La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están brotando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía.
SONREÍR CON LA ALEGRE TRISTEZA DEL OLIVO
Sonreír con la alegre tristeza del olivo.
Esperar. No cansarse de esperar la alegría.
Sonriamos. Doremos la luz de cada día
en esta alegre y triste vanidad del ser vivo.
Me siento cada día más libre y más cautivo
en toda esta sonrisa tan clara y tan sombría.
Cruzan las tempestades sobre tu boca fría
como sobre la mía que aún es un soplo estivo.
Una sonrisa se alza sobre el abismo: crece
como un abismo trémulo, pero valiente en alas.
Una sonrisa eleva calientemente el vuelo.
Diurna, firme, arriba, no baja, no anochece.
Todo lo desafías, amor: todo lo escalas.
Con sonrisa te fuiste de la tierra y del cielo.
YO NO QUIERO MÁS LUZ QUE TU CUERPO ANTE EL MÍO
Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda..
¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.
No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.
Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.
Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.
Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.
19 DE DICIEMBRE DE 1937
Desde que el alba quiso ser alba, toda eres
madre. Quiso la luna profundamente llena.
En tu dolor lunar he visto dos mujeres,
y un removido abismo bajo una luz serena.
¡Qué olor de madreselva desgarrada y hendida!
¡Qué exaltación de labios y honduras generosas!
Bajo las huecas ropas aleteó la vida,
y sintieron vivas bruscamente las cosas.
Eres más clara. Eres más tierna. Eres más suave.
Ardes y te consumes con más recogimiento.
El nuevo amor te inspira la levedad del ave
y ocupa los caminos pausados de tu aliento.
Ríe, porque eres una madre con luna. Así lo expresa
tu palidez rendida de recorrer lo rojo;
y ese cerezo exhausto que en tu corazón pesa,
y el ascua repentina que te agiganta el ojo.
Ríe, que todo ríe: que todo es madre leve.
Profundidad del mundo sobre el que te has quedado sumiéndote y
ahondándote mientras la luna mueve,
igual que tú, su hermosa cabeza hacia otro lado.
Nunca tan parecida tu frente al primer cielo.
Todo lo abres, todo lo alegras, madre, aurora.
Vienen rodando el hijo y el sol. Arcos de anhelo
te impulsan. Eres madre. Sonríe. Ríe. Llora.
lunes, 30 de agosto de 2010
A Federico García Lorca, poeta.
Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas,
y en traje de cañón, las parameras
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas,
y llueve sal, y esparce calaveras.
Verdura de las eras,
¿qué tiempo prevalece la alegría?
El sol pudre la sangre, la cubre de asechanzas
y hace brotar la sombra más sombría.
El dolor y su manto
vienen una vez más a nuestro encuentro.
Y una vez más al callejón del llanto
lluviosamente entro.
Siempre me veo dentro
de esta sombra de acíbar revocada,
amasada con ojos y bordones,
que un candil de agonía tiene puesto a la entrada
y un rabioso collar de corazones.
Llorar dentro de un pozo,
en la misma raíz desconsolada
del agua, del sollozo,
del corazón quisiera:
donde nadie me viera la voz ni la mirada,
ni restos de mis lágrimas me viera.
Entro despacio, se me cae la frente
despacio, el corazón se me desgarra
despacio, y despaciosa y negramente
vuelvo a llorar al pie de una guitarra.
Entre todos los muertos de elegía,
sin olvidar el eco de ninguno,
por haber resonado más en el alma mía,
la mano de mi llanto escoge uno.
Federico García
hasta ayer se llamó: polvo se llama.
Ayer tuvo un espacio bajo el día
que hoy el hoyo le da bajo la grama.
¡Tanto fue! ¡Tanto fuiste y ya no eres!
Tu agitada alegría,
que agitaba columnas y alfileres,
de tus dientes arrancas y sacudes,
y ya te pones triste, y sólo quieres
ya el paraíso de los ataúdes.
Vestido de esqueleto,
durmiéndote de plomo,
de indiferencia armado y de respeto,
te veo entre tus cejas si me asomo.
Se ha llevado tu vida de palomo,
que ceñía de espuma
y de arrullos el cielo y las ventanas,
como un raudal de pluma
el viento que se lleva las semanas.
Primo de las manzanas,
no podrá con tu savia la carcoma,
no podrá con tu muerte la lengua del gusano,
y para dar salud fiera a su poma
elegirá tus huesos el manzano.
Cegado el manantial de tu saliva,
hijo de la paloma,
nieto del ruiseñor y de la oliva:
serás, mientras la tierra vaya y vuelva,
esposo siempre de la siempreviva,
estiércol padre de la madreselva.
¡Qué sencilla es la muerte: qué sencilla,
pero qué injustamente arrebatada!
No sabe andar despacio, y acuchilla
cuando menos se espera su turbia cuchillada.
Tú, el más firme edificio, destruido,
tú, el gavilán más alto, desplomado,
tú, el más grande rugido,
callado, y más callado, y más callado.
Caiga tu alegre sangre de granado,
como un derrumbamiento de martillos feroces,
sobre quien te detuvo mortalmente.
Salivazos y hoces
caigan sobre la mancha de su frente.
Muere un poeta y la creación se siente
herida y moribunda en las entrañas.
Un cósmico temblor de escalofríos
mueve temiblemente las montañas,
un resplandor de muerte la matriz de los ríos.
Oigo pueblos de ayes y valles de lamentos,
veo un bosque de ojos nunca enjutos,
avenidas de lágrimas y mantos:
y en torbellinos de hojas y de vientos,
lutos tras otros lutos y otros lutos,
llantos tras otros llantos y otros llantos.
No aventarán, no arrastrarán tus huesos,
volcán de arrope, trueno de panales,
poeta entretejido, dulce, amargo,
que el calor de los besos
sentiste, entre dos largas hileras de puñales,
largo amor, muerte larga, fuego largo.
Por hacer a tu muerte compañía,
vienen poblando todos los rincones
del cielo y de la tierra bandadas de armonía,
relámpagos de azules vibraciones.
Crótalos granizados a montones,
batallones de flautas, panderos y gitanos,
ráfagas de abejorros y violines,
tormentas de guitarras y pianos,
irrupciones de trompas y clarines.
Pero el silencio puede más que tanto instrumento.
Silencioso, desierto, polvoriento
que la muerte desierta,
parece que tu lengua, que tu aliento,
los ha cerrado el golpe de una puerta.
Como si paseara con tu sombra,
paseo con la mía
por una tierra que el silencio alfombra,
que el ciprés apetece más sombría.
Rodea mi garganta tu agonía
como un hierro de horca
y pruebo una bebida funeraria.
Tú sabes, Federico García Lorca,
que soy de los que gozan una muerte diaria.
martes, 24 de agosto de 2010
poesias propias (pensamientos de la vida)
10 A una mujer
_________
Silencio, silencio amanecer
Mujer te necesito callada
Campos de voces al atardecer
Silencio, en tu cuerpo de inexperiencia
Necesito tu tranquilidad, cuerpo de mujer
De alma desnuda en el dibujo de la pradera
_________
Silencio, silencio amanecer
Mujer te necesito callada
Campos de voces al atardecer
Silencio, en tu cuerpo de inexperiencia
Necesito tu tranquilidad, cuerpo de mujer
De alma desnuda en el dibujo de la pradera
11 Sin señal
-------------------------
Necesito algo que no tengo
Pienso que me falta señal
Quiero recorrer los caminos
De verde pradera y caminos
Las señales de la inexperiencia
Necesito algo y pienso que puede
Ser, quiero y pienso recorrer campiña
Recorrer los caminos de las pasiones
Pienso y se que me falta y necesito
Me falta tú y necesito el camino a ti
12 Pianista
------------------
Tus manos son tecla en un piano
Sonidos melancólicos del silencio evitado
Tus manos inspiran música eterna
A los oídos de tu música celestial
Tus Manos es armonía en un piano,
Medieval, pianista de tecla melancólicas
Tus manos suenas sonidos inspirados
En las manos de un piano
14 soldado español
-------------------------------
Soldado , soldadito español
Era tu mision la lucha por tu tierra
Soldado de pie de plomo en guerra
Compañero marcha no sabe si volvera
Tu madre y novia no sabe si regresara
Pie de plomo y mente vacia por la ofensiva
De una tierra de papel mojado por llantos
Suspiros, de la patria abatida de dolor
lunes, 23 de agosto de 2010
para una amiga
Amigas tienes,
amigas tendrás
pero nunca como
la que te va a firmar.
Amigo no es aquél que te regala rosas, sino aquél que te quita las espinas.
Amistad es compartir, no competir.
Cada vez que veas una flor,
acuérdate de esta amiga
que te quiere un montón.
Corre, corre, cartero,
que va la carta
a la amiga que yo más quiero.
Cuando esta muñeca [dibujo] deje de sonreír,
mi amistad dejará de existir.
Cuando subas a la gloria
no te asomes al balcón,
porque no habrá más amigas
que te quieran como yo.
Cuando vayas a la cocina
y veas un melón,
acuérdate de esta amiga
que te quiere mogollón.
Cuando vayas a la cocina
y veas una patata,
acuérdate de esta amiga
que tanto te da la lata.
De tu balcón al mío
hay una cinta azul celeste
y en letras doradas dice:
amigas hasta la muerte.
De una amiga que deja huellas. [dibujo de un pie]
Dos claveles en el agua
se pueden marchitar;
dos amigas que se quieren
no se pueden olvidar.
Dos orquillas en el agua
se pueden oxidar;
pero dos primas que se quieren
no se pueden ¡OLVIDAR!
A LUIS CERNUDA, AIRE DEL SUR BUSCADO EN INGLATERRA
Si el aire se dijera un día:
—Estoy cansado,
rendido de mi nombre… Ya no quiero
ni mi inicial para firmar el bucle
del clavel, el rizado de la rosa,
el pliegecillo fino del arroyo,
el gracioso volante de la mar y el hoyuelo
que ríe en la mejilla de la vela…
Desorientado, subo de las blandas,
dormidas superficies
que dan casa a mi sueño.
Fluyo de las paradas enredaderas, calo
los ciegos ajimeces de las torres;
tuerzo, ya pura delgadez, las calles
de afiladas esquinas, penetrando,
roto y herido de los quicios, hondos
zaguanes que se van a verdes patios
donde el agua elevada me recuerda,
dulce y desesperada, mi deseo…
Busco y busco llamarme
¿con qué nueva palabra, de qué modo?
¿No hay soplo, no hay aliento,
respiración capaz de poner alas
a esa desconocida voz que me denomine?
Desalentado, busco y busco un signo,
un algo o alguien que me sustituya
que sea como yo y en la memoria
fresca de todo aquello, susceptible
de tenue cuna y cálido susurro,
perdure con el mismo
temblor, el mismo hálito
que tuve la primera
mañana en que al nacer, la luz me dijo:
—Vuela. Tú eres el aire.
Si el aire se dijera un día eso…
—Estoy cansado,
rendido de mi nombre… Ya no quiero
ni mi inicial para firmar el bucle
del clavel, el rizado de la rosa,
el pliegecillo fino del arroyo,
el gracioso volante de la mar y el hoyuelo
que ríe en la mejilla de la vela…
Desorientado, subo de las blandas,
dormidas superficies
que dan casa a mi sueño.
Fluyo de las paradas enredaderas, calo
los ciegos ajimeces de las torres;
tuerzo, ya pura delgadez, las calles
de afiladas esquinas, penetrando,
roto y herido de los quicios, hondos
zaguanes que se van a verdes patios
donde el agua elevada me recuerda,
dulce y desesperada, mi deseo…
Busco y busco llamarme
¿con qué nueva palabra, de qué modo?
¿No hay soplo, no hay aliento,
respiración capaz de poner alas
a esa desconocida voz que me denomine?
Desalentado, busco y busco un signo,
un algo o alguien que me sustituya
que sea como yo y en la memoria
fresca de todo aquello, susceptible
de tenue cuna y cálido susurro,
perdure con el mismo
temblor, el mismo hálito
que tuve la primera
mañana en que al nacer, la luz me dijo:
—Vuela. Tú eres el aire.
Si el aire se dijera un día eso…
 |
bibliografia 2ª parte miguel delibes
Setién (Valladolid, 17 de octubre de 1920 - Valladolid, 12 de marzo de 2010)1fue un
novelista español y miembro de la Real Academia Española desde 1975 hasta su muerte, ocupando el sillón “e”.2 Licenciado en Comercio, comenzó su carrera como columnistay posterior periodista de El Norte de Castilla, periódico que llegó a dirigir, para pasar de forma gradual a dedicarse en exclusiva a la novela.
Gran conocedor de la fauna y flora de su entorno geográfico, apasionado de la caza y delmundo rural, supo plasmar en sus obras todo lo relativo a Castilla y a la caza desde la perspectiva de una persona urbana pero que no había perdido el contacto con ese mundo.
Se trata por tanto de una de las grandes figuras de la literatura española posterior a la Guerra Civil, por lo cual fue reconocido con multitud de galardones, pero su influencia va aún más allá, ya que varias de sus obras han sido adaptadas al teatro o se han llevado al cine, siendo premiadas en certámenes como el Festival de Cannes.
Marcado profundamente por la muerte de su mujer en 1974, en 1998padeció un cáncer de colon, del que nunca llegó a recuperarse completamente, lo que detuvo prácticamente por completo su carrera literaria y le llevó a la apatía y prácticamente al ostracismo hasta su muerte en 2010.
Fue tras contraer matrimonio cuando comenzó la carrera literaria de Miguel Delibes. Se abrió entonces un trienio clave que marcó su carrera: en 1947 comenzó a escribir su primera obra, La sombra del ciprés es alargada, y nació su hijo Miguel, que llegaría a ser un conocido biólogo.9 En 1948, recibió el Premio Nadal por La sombra del ciprés es alargada, comenzando así a despuntar en el panorama novelístico español. Poco después nació su hija Ángeles, conocida bióloga e investigadora. 1949, último año de ese trienio, estuvo marcado por la publicación de un nuevo libro, Aún es de día, que sufrió la acción de la censura. Como catedrático de Historia en la Escuela de Comercio, hubo de enfrentarse también a los censores franquistas a la hora de tratar en sus clases lo concerniente a la victoria de “los nacionales” en la Guerra Civil. A mediados de año nació Germán, su tercer hijo, y catedrático de Prehistoria en la Universidad de Valladolid
.jpg)
Años 1980 y 1990: reconocimientos
En 1980, el VII Congreso Internacional de Libreros, celebrado en Valladolid, rindió homenaje al escritor. El gran título de este periodo fue Los santos inocentes, publicado en 1981, radiografía social donde noveliza la degradación de una familia rural explotada por los caciquesde la Extremadura rural. En 1982 recibió el Premio Príncipe de Asturias de las Letras, ex aequo con Gonzalo Torrente Ballester;20participó en el Congreso “Una literatura para el hombre”, celebrado en Reggio Emilia, Italia. Durante esta década, publicó libros sobre caza, cuentos, y recopilaciones de artículos de prensa. En 1983 fue investido Doctor honoris causa por la Universidad de Valladolid. Al año siguiente, la Junta de Castilla y León le concede el Premio de las Letras21 y los libreros españoles le nombraron autor del año, recibiendo el Libro de Oro como reconocimiento.22 A finales de año, Los santos inocentes fue adaptado al cine, recibiendo Alfredo Landa y Francisco Rabal, actores de la película, el premio a la interpretación en el Festival de Cannes.23En 1985 publicó El tesoro y fue nombrado Caballero de las Artes y de las Letras de la República Francesa. En los años siguientes fue nombrado hijo predilecto de Valladolid, publicó Castilla habla, fue investido Doctor honoris causa por la Universidad Complutense de Madrid y asistió a la adaptación teatral de obras como La hoja roja yLas guerras de nuestros antepasados.24El 7 de mayo de 1990 fue investido Doctor honoris causa por la Universidad del Sarre (Alemania). Un año después, el 30 de mayo de 1991, fue galardonado con el Premio Nacional de las Letras Españolas, otorgado por el Ministerio de Cultura.25 La Universidad de Málaga le rindió homenaje en el V Congreso de Literatura Española Contemporánea, titulado “Miguel Delibes: el escritor, la obra y el lector.” Ese año, publicó uno de sus últimos títulos: Señora de rojo sobre fondo gris, una clara evocación de la figura de su esposa.24 En el año siguiente, se desarrolló el “Encuentro con Miguel Delibes” en Madrid, organizado con motivo de la entrega del Premio Nacional de las Letras Españolas. Se celebraron un total de siete conferencias y cuatro mesas redondas estudiando la obra de Miguel Delibes
Durante los primeros días de marzo de 2010 su salud empeoró, y el 11 de marzo el escritor se encontraba ya en estado crítico, consciente pero muy sedado, esperando su familia el fallecimiento en cuestión de horas.34 La muerte de Miguel Delibes ocurrió finalmente en su domicilio vallisoletano a primera hora de la mañana del 12 de marzo de 2010, a los 89 años de edad, como consecuencia del cáncer de colon que se le diagnosticó en 1998 y del que no pudo recuperarse.35 Su capilla ardiente se instaló esa misma mañana en el salón de recepciones de la Casa Consistorial; a ella acudieron numerosas personalidades como Lola Herrera, Concha Velasco, la vicepresidenta del Gobierno María Teresa Fernández de la Vega, el presidente de la Junta de Castilla y León Juan Vicente Herrera, o la ministra de Cultura Ángeles González-Sinde, entre otros, así como más de 18.000 personas.36
Su funeral se ofició al día siguiente, 13 de marzo, por la mañana, en la catedral de Valladolid, y posteriormente fue incinerado y enterrado en el panteón de Hombres Ilustres de Valladolid junto a personajes como José Zorrilla y Rosa Chacel. El Ayuntamiento de Valladolid otorgó el privilegio de trasladar y sepultar en dicho panteón los restos incinerados de Ángeles, esposa del escritor, junto a los del propio Delibes, para cumplir el deseo que éste siempre había expresado.
los poetas invisible
Mucho se ha escrito sobre la invisibilidad de la escritura realizada por mujeres en general. Debo admitir que en el caso de las escritoras vascas esa invisibilidad resulta en algún sentido mayor, en primer lugar por tratarse de un sistema literario muy inestable, con históricamente poca capacidad para la publicación de libros –algo que hoy ha cambiado-, con mayor presencia de una escritura intermitente que opta, quizás porque no queda otro remedio, por publicaciones periódicas de breve vida y trayectoria, con lo que el reconocimiento alcanza mayor dificultad y en segundo lugar porque su alteridad no ha venido a cambiar el canon de la literatura, y su presencia ha sido reconocida a partir del momento en que comienzan a escribir las poetas de las que hablaré en esta presentación.
Me gustaría referirme a un esquema de interpretación que pueda servirnos como hilo conductor de la presentación. Me parece que desde los años 70 (y ya en este mismo momento cometo el pecado de enviar a la invisibilidad a poetas que publicaron antes de ese año, pero espero que la brevedad de la comunicación justifique la ausencia), hasta estos 2005 que nos miran, cabría hacer un tejido histórico que servirá para hacernos una pequeña idea de la evolución de las poéticas escritas por mujeres:
a) El momento de la rebeldía. La poesía en los primeros 70. Amaia Lasa (1948) y Arantza Urretavizcaya (1947).
b) El momento de la configuración feminista. La poesía de los primeros 80. Tere Irastortza (1961) e Itxaro Borda (1959).
c) La recreación de un nuevo lenguaje del cuerpo (de mujer). La poesía en los 90. Miren Agur Meabe (1963).
d) Una poética desde los márgenes del lenguaje. Poéticas para la década que comienza. Castillo Suárez (1976).
La aparición en la escena poética de las obras de Amaia Lasa (1948) y Arantza Urretavizcaya (1947), hijas probablemente de la sacudida emocional e ideológica que supuso el 68, supuso una ruptura con la poesía escrita –tanto por hombres como por mujeres- con anterioridad. De hecho, hacia el año 68 se constata la aparición de un nuevo grupo de escritores vascos que configuran sociológica y estéticamente una nueva aportación a la literatura vasca. Sus primeras obras se publican en 1971, Poema bilduma (Colección de poemas) y 1972 San Pedro bezperaren ondokoak (La resaca de la víspera de San Pedro). Si observamos la forma de publicación de ambos libros, comprobaremos la debilidad del sistema, puesto que el primero se publica en una recopilación que reúne la obra de Amaia Lasa y de su hermano en un solo volumen, y el segundo texto se publica en una recopilación de obras del grupo de escritores, como si fuera un anuario de la producción vasca del año en curso. .
Pero lo importante es que en ambas escritoras se encuentra una posición de rechazo y de rebeldía frente al mundo que les ha tocado vivir. Esa actitud es más radical en Amaia, con el famoso poema que abre su obra: “Soy una mujer que reniega de cualquier dios”, y más concreta en el caso de Arantza Urretavizacaya cuyo tema central resulta ser la negación de la figura paterna, por padre y por masculina.
Si el comienzo de ambas escritoras coincide en el tiempo, más tarde sus trayectorias poéticas se han hecho divergentes. Amaia ha seguido con su proyección poética de manera más o menos continua, mientras que Arantza Urretavizcaya ha preferido escribir novela.
El segundo momento de creación poética se abre con la obra de Tere Irastortza e Itxaso Borda. Me parece que en su obra aparece una atemperación de la referencia femenina y feminista. La coincidencia personal –más que estética- puede verse en la complicidad con la que cada una de las escritoras ha seguido la obra poética de la otra ya sea a través de la crítica –cuando ésta era casi inexistente- o de la realización de entrevistas a fondo.
La primera obra de Tere Irastortza Gabeziak (Ausencias) se publicó en 1980, fue ganadora del Premio de la Crítica y dio lugar a una agria polémica. Itxaso Borda publicó su primer libro en 1984: Nola txaso badoan (Como se marcha la vida). Curiosamente las dos escritoras hablan contra la definición de su obra como “intimismo”, por el acento peyorativo que supone la palabra y el concepto, se refieren a la poesía como autobiografía, de la poesía que se escribe desde el deseo, desde la propia vida, que no significa sólo vida, sino que también significa escritura con la elección de temas y de estilos, de un lenguaje propio. Con el tiempo, también sus estéticas se fueron alejando. Tere Irastortza prefirió una poesía mínima, casi del silencio, mientras que el surrealismo y la vanguardia teñían la obra de Itxaso Borda.
La publicación el año 2000 del libro de Miren Agur Meabe Azalaren kodea (publicado al año siguiente en castellano con el título de Código de la piel) significó una nueva perspectiva sobre la escritura poética en este País. Si por el año de nacimiento puede considerarse Meabe coetánea de las dos poetas citadas, no pasa lo mismo con la fecha de publicación de su libro, que refunde versiones que se fueron publicando desde comienzos de los 90, hasta derivar en el texto definitivo en libro, por lo que si hacemos caso a un prurito historicista podíamos comentar que el texto recompone una trayectoria realizada en la década de los 90, con otros presupuestos distintos.
La referencia a la biología está presente en este título y en muchos de los poemas, pero la biología –la diferencia- sirve para la creación de un código distinto, un código de la solidaridad y de acercamiento al otro (concepto que también expresó en su poética Tere Irastortza). En este libro la mirada feminista se convierte en lenguaje. Un lenguaje que debe mucho a la contemplación de lo cotidiano (escribo mientras cocino los garbanzos), pero transcendido en un mundo de gestos, y de comunicación y lenguaje otro.
La marginalidad que transciende la poética de Miren Agur Meabe continúa en la exploración de “códigos otros” en la obra de Castillo Suárez, donde la poesía se hibridiza con géneros menores, alternativos y marginales, como los anuncios por palabras (Iragarki merkeak, Anuncios baratos, 2000) o mensajes basura (Spam poemak, 2003).
Esta apresurada nómina no debe hacer olvidar la escritura de otras poetas que trabajan desde la pluralidad de perspectivas en la literatura vasca.
Pero lo importante es que en ambas escritoras se encuentra una posición de rechazo y de rebeldía frente al mundo que les ha tocado vivir. Esa actitud es más radical en Amaia, con el famoso poema que abre su obra: “Soy una mujer que reniega de cualquier dios”, y más concreta en el caso de Arantza Urretavizacaya cuyo tema central resulta ser la negación de la figura paterna, por padre y por masculina.
Si el comienzo de ambas escritoras coincide en el tiempo, más tarde sus trayectorias poéticas se han hecho divergentes. Amaia ha seguido con su proyección poética de manera más o menos continua, mientras que Arantza Urretavizcaya ha preferido escribir novela.
El segundo momento de creación poética se abre con la obra de Tere Irastortza e Itxaso Borda. Me parece que en su obra aparece una atemperación de la referencia femenina y feminista. La coincidencia personal –más que estética- puede verse en la complicidad con la que cada una de las escritoras ha seguido la obra poética de la otra ya sea a través de la crítica –cuando ésta era casi inexistente- o de la realización de entrevistas a fondo.
La primera obra de Tere Irastortza Gabeziak (Ausencias) se publicó en 1980, fue ganadora del Premio de la Crítica y dio lugar a una agria polémica. Itxaso Borda publicó su primer libro en 1984: Nola txaso badoan (Como se marcha la vida). Curiosamente las dos escritoras hablan contra la definición de su obra como “intimismo”, por el acento peyorativo que supone la palabra y el concepto, se refieren a la poesía como autobiografía, de la poesía que se escribe desde el deseo, desde la propia vida, que no significa sólo vida, sino que también significa escritura con la elección de temas y de estilos, de un lenguaje propio. Con el tiempo, también sus estéticas se fueron alejando. Tere Irastortza prefirió una poesía mínima, casi del silencio, mientras que el surrealismo y la vanguardia teñían la obra de Itxaso Borda.
La publicación el año 2000 del libro de Miren Agur Meabe Azalaren kodea (publicado al año siguiente en castellano con el título de Código de la piel) significó una nueva perspectiva sobre la escritura poética en este País. Si por el año de nacimiento puede considerarse Meabe coetánea de las dos poetas citadas, no pasa lo mismo con la fecha de publicación de su libro, que refunde versiones que se fueron publicando desde comienzos de los 90, hasta derivar en el texto definitivo en libro, por lo que si hacemos caso a un prurito historicista podíamos comentar que el texto recompone una trayectoria realizada en la década de los 90, con otros presupuestos distintos.
La referencia a la biología está presente en este título y en muchos de los poemas, pero la biología –la diferencia- sirve para la creación de un código distinto, un código de la solidaridad y de acercamiento al otro (concepto que también expresó en su poética Tere Irastortza). En este libro la mirada feminista se convierte en lenguaje. Un lenguaje que debe mucho a la contemplación de lo cotidiano (escribo mientras cocino los garbanzos), pero transcendido en un mundo de gestos, y de comunicación y lenguaje otro.
La marginalidad que transciende la poética de Miren Agur Meabe continúa en la exploración de “códigos otros” en la obra de Castillo Suárez, donde la poesía se hibridiza con géneros menores, alternativos y marginales, como los anuncios por palabras (Iragarki merkeak, Anuncios baratos, 2000) o mensajes basura (Spam poemak, 2003).
Esta apresurada nómina no debe hacer olvidar la escritura de otras poetas que trabajan desde la pluralidad de perspectivas en la literatura vasca.
Jon Kortazar
Universidad País vasco
Universidad País vasco
(Texto recogido en las Actas del VIII Encuentro Internacional de Mujeres Poetas, publicado por Diputación Foral de Alava en 2006)
poesia de octavio paz
Abril 4, 2010 por poesia32
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.
Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.
son a veces dos olas
y la noche es océano.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.
Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.
Poeta uruguayo nacido el 5 de junio de 1905, en Cañada Grande, Departamento de Treinta yTres. Fue bautizado Serafín José García. Sus padres eran Serafín García Minuano, y doña Sofía Correa, treintaitresina, integrante de una familia de viejo arraigo en aquel Departamento. Se dice que su madre lo nombró José porque ella era devota de San José. Sus bisabuelos por ambas ramas de origen, tuvieron participación en las luchas por la independencia nacional.
A los 5 años se trasladó con su familia a Vergara, pequeño pueblo de unos tres mil habitantes, donde cursó el ciclo de Enseñanza Primaria. No tuvo otros estudios, habiendo realizado su formación cultural en forma enteramente autodidáctica. Fue empleado de farmacia, aprendiz de tipógrafo, ayudante de rematador público, y poco después de cumplir los veinte años de radicó en la ciudad de Treinta y Tres, donde ingresó a la Policía operando como telefonista y encargado del Archivo de la Jefatura olimareña. Modesto guardia civil, desconocido poeta y literato, en 1935 comienza a dedicarse a una larga existencia al servicio de la poesía y de la literatura gauchesca del Uruguay. En el año 1936, a poco de ser publicada su primer obra “Tacuruses”, Serafín José García recibiría por su obra el “Premio Ministerio de Instrucción Pública”. Por Decreto del 18 de
febrero de 1936, el Presidente Terra autorizó al Ministerio del Interior para que adquiriera 300 ejemplares de la obra “Tacuruses”, a efectos de ser distribuidos en las distintas Jefaturas de Policía del país, “con encargo de hacerla conocer al personal de sus dependencias”. También, como justo premio a su esfuerzo, García fue designado por el Artículo 3ro. de la misma Resolución, para ocupar un cargo vacante de Subcomisario en la 8va. Sección (Santa Clara de Olimar) del departamento de Treinta y Tres, aunque continuaría prestando servicios en la propia Jefatura departamental. En 1940, Serafín J. García solicita el retiro y se traslada definitivamente a residir en Montevideo.
Es autor de los siguientes libros: “Tacuruses” (1936), “En carne viva” (1937), “Tierra Amarga” (1938), “Burbujas” (1940), “Barro y Sol” (1941), “Asfalto” (1944), “Raíz y Ala” (1949), “Romance de Dionisio Díaz” (1949), “Las Aventuras de Juan el Zorro” (1950), “Agua Mansa” (1952) y “Flechillas” (1957).
Obtuvo cinco veces premios de literatura en los concursos anuales del Ministerio de Instrucción Pública, y tres en otros concursos de carácter diverso. Muchos de sus poemas y cuentos han sido traducidos al inglés, al francés, al portugués y al italiano. Dio numerosas conferencias sobre literatura nativa en Uruguay, Argentina, Brasil y Paraguay. Su obra más exitosa y popular ha sido “Tacuruses”, libro que lo mismo se encuentra en la biblioteca del hombre refinado y culto que en la maleta del tropero o en el humilde baúl del peón de estancia o del agricultor.o de poetas y aficionados
Cartas a un hijo y a un padre
Los escritores solemos acumular papeles, cuadernos, apuntes, y toda suerte de artículos, en un perfecto desorden que nosotros solos entendemos.-
Cada tanto, cansados de ver tantas cosas amontonadas, sentimos añoranza por la prolijidad, y se nos da por sacudir el polvo y hacer limpieza, tal como sucedió aquel día.-
Repasando cada una de las carpetas, revivía mentalmente por qué había guardado cada cosa, y como sucede a menudo, había tirado menos de lo supuesto, guardando nuevamente casi todo, la cuál demostraba lo inútil de tal esfuerzo.-
Pese a haber descubierto este hecho tan conocido, continuaba en la tarea, cuando encontré aquel viejo sobre de papel madera, con dos cartas dentro, y mi memoria comenzó a trabajar tratando de recordar cuándo había llegado a mi poder.-
Poco a poco fui rememorando y vino a mi mente la imagen de un hombre que, ya ni recuerdo cuanto tiempo había pasado, se acercó, con el viejo sobretodo sobre los hombros, y me pidió que en alguno de mis cuentos incorporara el contenido de los sobres, cosa que nunca había hecho.-
Me sentí en deuda con aquél personaje, y como pagándola, tomé los dos sobres, y dejando todo de lado, luego de leerlos comencé a escribir………………. ……………..Carta a un hijo.-
Parece mentira, hijo, que después de tanto, o tan poco tiempo de estar juntos, tenga la necesidad de confesarte algo.-
Por vos, aprendí a desvelarme esperando tu llegada, y cuando lo hiciste, mecía la cuna para que durmieras en paz.- Sufrí con vos las caídas al dar tus primeros pasos, y con vos volví al colegio cuando fuiste, y después, pasé noches enteras esperando tu regreso a casa, cuando tu juventud te llevó a copiar mis viejas salidas olvidadas.- Cuando sufrías, yo sufría contigo, tus alegrías eran las mías, aunque nada te dijera, y cuándo te enamoraste, yo reverdecí junto a vos, y hoy, una nueva enseñanza me das, con la llegada del primer nieto.- Por todo lo aprendido, hijo, gracias.- ……………………..Carta a un padre.- Prototipo de inmigrante peninsular repatriado, pese a los años transcurridos, no habías perdido el acento de tu tierra.-
Admiraba para mis adentro la sabiduría de tu falta de cultura, amasada a fuerza de vivir, y sin decirte nada trataba de ser como vos.-
Duro para el trabajo, eras como un roble que soportaba de pié los embates de la vida.-
Pero el paso del tiempo, como la gota que orada la piedra, te fue dañando, y, como el roble que parecía ser, y solo cae a golpes de hacha, vos también caíste, y cuando te tocó jugar tu mala mano con la vida y te tocó perder, te marchaste apretando mis manos, sin una palabra.-
Quiero que sepas, donde quiera que estés, que soy tal cual eras, como vos, un roble al que están hachando, y cuando me toque jugar y perder mi última mano, iré a encontrarte, pero mientras tanto quiero decirte, que te extraño mi viejo………. ………………………………………………………………………………………. …………………………………………………..Como podía escribir un cuento con el contenido de esos dos sobres, si yo tenía envidia del autor de esas cartas, y con ellas ese cuento ya lo había escrito la vida.-
Cada tanto, cansados de ver tantas cosas amontonadas, sentimos añoranza por la prolijidad, y se nos da por sacudir el polvo y hacer limpieza, tal como sucedió aquel día.-
Repasando cada una de las carpetas, revivía mentalmente por qué había guardado cada cosa, y como sucede a menudo, había tirado menos de lo supuesto, guardando nuevamente casi todo, la cuál demostraba lo inútil de tal esfuerzo.-
Pese a haber descubierto este hecho tan conocido, continuaba en la tarea, cuando encontré aquel viejo sobre de papel madera, con dos cartas dentro, y mi memoria comenzó a trabajar tratando de recordar cuándo había llegado a mi poder.-
Poco a poco fui rememorando y vino a mi mente la imagen de un hombre que, ya ni recuerdo cuanto tiempo había pasado, se acercó, con el viejo sobretodo sobre los hombros, y me pidió que en alguno de mis cuentos incorporara el contenido de los sobres, cosa que nunca había hecho.-
Me sentí en deuda con aquél personaje, y como pagándola, tomé los dos sobres, y dejando todo de lado, luego de leerlos comencé a escribir………………. ……………..Carta a un hijo.-
Parece mentira, hijo, que después de tanto, o tan poco tiempo de estar juntos, tenga la necesidad de confesarte algo.-
Por vos, aprendí a desvelarme esperando tu llegada, y cuando lo hiciste, mecía la cuna para que durmieras en paz.- Sufrí con vos las caídas al dar tus primeros pasos, y con vos volví al colegio cuando fuiste, y después, pasé noches enteras esperando tu regreso a casa, cuando tu juventud te llevó a copiar mis viejas salidas olvidadas.- Cuando sufrías, yo sufría contigo, tus alegrías eran las mías, aunque nada te dijera, y cuándo te enamoraste, yo reverdecí junto a vos, y hoy, una nueva enseñanza me das, con la llegada del primer nieto.- Por todo lo aprendido, hijo, gracias.- ……………………..Carta a un padre.- Prototipo de inmigrante peninsular repatriado, pese a los años transcurridos, no habías perdido el acento de tu tierra.-
Admiraba para mis adentro la sabiduría de tu falta de cultura, amasada a fuerza de vivir, y sin decirte nada trataba de ser como vos.-
Duro para el trabajo, eras como un roble que soportaba de pié los embates de la vida.-
Pero el paso del tiempo, como la gota que orada la piedra, te fue dañando, y, como el roble que parecía ser, y solo cae a golpes de hacha, vos también caíste, y cuando te tocó jugar tu mala mano con la vida y te tocó perder, te marchaste apretando mis manos, sin una palabra.-
Quiero que sepas, donde quiera que estés, que soy tal cual eras, como vos, un roble al que están hachando, y cuando me toque jugar y perder mi última mano, iré a encontrarte, pero mientras tanto quiero decirte, que te extraño mi viejo………. ………………………………………………………………………………………. …………………………………………………..Como podía escribir un cuento con el contenido de esos dos sobres, si yo tenía envidia del autor de esas cartas, y con ellas ese cuento ya lo había escrito la vida.-
¿es esto la amistad de verdad?
Algunas veces encuentras en la vida
una amistad especial:
ese alguien que al entrar en tu vida
la cambia por completo.
Ese alguien que te hace reir sin cesar;
ese alguien que te hace creer que en el mundo
existen realmente cosas buenas.
Ese alguien que te convence
de que hay una puerta lista
para que tú la abras.
Esa es una amistad eterna…
una amistad especial:
ese alguien que al entrar en tu vida
la cambia por completo.
Ese alguien que te hace reir sin cesar;
ese alguien que te hace creer que en el mundo
existen realmente cosas buenas.
Ese alguien que te convence
de que hay una puerta lista
para que tú la abras.
Esa es una amistad eterna…
Cuando estás triste
y el mundo parece oscuro y vacío,
esa amistad eterna levanta tu ánimo
y hace que ese mundo oscuro y vacío
de repente parezca brillante y pleno.
Tu amistad eterna te ayuda
en los momentos difíciles, tristes,
y de gran confusión.
Si te alejas,
tu amistad eterna te sigue.
Si pierdes el camino,
tu amistad eterna te guía y te alegra.
Tu amistad eterna te lleva de la mano
y te dice que todo va a salir bien.
y el mundo parece oscuro y vacío,
esa amistad eterna levanta tu ánimo
y hace que ese mundo oscuro y vacío
de repente parezca brillante y pleno.
Tu amistad eterna te ayuda
en los momentos difíciles, tristes,
y de gran confusión.
Si te alejas,
tu amistad eterna te sigue.
Si pierdes el camino,
tu amistad eterna te guía y te alegra.
Tu amistad eterna te lleva de la mano
y te dice que todo va a salir bien.
Si tú encuentras tal amistad
te sientes feliz y lleno de gozo
porque no tienes nada de qué preocuparte.
Tienes una amistad para toda la vida,
ya que una amistad eterna no tiene fin
te sientes feliz y lleno de gozo
porque no tienes nada de qué preocuparte.
Tienes una amistad para toda la vida,
ya que una amistad eterna no tiene fin
carta a una mujer (amor sincero)
Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte
en la risa de oro y la voz de cristal.
Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mío
y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-.
Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría
amarte, amarte como nadie supo jamás!
Morir y todavía
amarte más.
Y todavía
amarte más
y más.
Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.
Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso en la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!
Espíritu en el horópter que pasa
¡puro en su blasfemia!
¡el corazón que engendra al cerebro!
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
¡Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tu alma existe!
¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas? Inocente flor!
… Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
el Amor es un Cristo pecador!
¿que es un amigo?
· En la frase: “un amigo verdadero”, verdadero redunda.
· Una persona sin amigos es como si viviera en el desierto.
· La amistad nace del corazón y muere persiguiendo un amor…
· Cada vez que mires el cielo y veas una estrella moverse acuérdate de mi.
· Si lo que buscas es un rollo de una noche, aquí la encontrarás; sino, también.
· Los amigos son personas que siempre están ahí, los amigos agradables compañías que a veces incordian, que te quieren, pero sobretodo que hacen que la risa sea mas agradable.
· Amigo es aquel que cuida las espaldas mientras tú se las cuidas a él.
· Un amigo es como un trébol, es difícil de encontrar y da buena suerte.
· Un amigo es aquel que conoce todos tus defectos y a pesar de ello te quiere.
· Ofrecer amistad a quien pide amor es como dar pan a quien muere de sed.
· Si realmente sabes lo que es la amistad, habrás perdido el corazón… por qué se lo habrás entregado a los demás.
· La única manera de poseer un amigo es serlo.
· El verdadero amigo es como la sangre, que acude a la herida sin ser llamado.
· El amigo seguro se conoce en la accion insegura.
· Los amigos se hieren con la verdad para no destruirse con las mentiras.
· El amigo es oro y el oro lo encontre en ti.
· En la frase: “un amigo verdadero”, verdadero redunda.
· Una persona sin amigos es como si viviera en el desierto.
· La amistad nace del corazón y muere persiguiendo un amor…
· Cada vez que mires el cielo y veas una estrella moverse acuérdate de mi.
· Si lo que buscas es un rollo de una noche, aquí la encontrarás; sino, también.· Los amigos son personas que siempre están ahí, los amigos agradables compañías que a veces incordian, que te quieren, pero sobretodo que hacen que la risa sea mas agradable.
· Amigo es aquel que cuida las espaldas mientras tú se las cuidas a él.
· Un amigo es como un trébol, es difícil de encontrar y da buena suerte.
· Un amigo es aquel que conoce todos tus defectos y a pesar de ello te quiere.
· Ofrecer amistad a quien pide amor es como dar pan a quien muere de sed.
· Si realmente sabes lo que es la amistad, habrás perdido el corazón… por qué se lo habrás entregado a los demás.
· La única manera de poseer un amigo es serlo.
· El verdadero amigo es como la sangre, que acude a la herida sin ser llamado.· El amigo seguro se conoce en la accion insegura.
· Los amigos se hieren con la verdad para no destruirse con las mentiras.
· El amigo es oro y el oro lo encontre en ti.
· Una persona sin amigos es como si viviera en el desierto.
· La amistad nace del corazón y muere persiguiendo un amor…
· Cada vez que mires el cielo y veas una estrella moverse acuérdate de mi.
· Si lo que buscas es un rollo de una noche, aquí la encontrarás; sino, también.· Los amigos son personas que siempre están ahí, los amigos agradables compañías que a veces incordian, que te quieren, pero sobretodo que hacen que la risa sea mas agradable.
· Amigo es aquel que cuida las espaldas mientras tú se las cuidas a él.
· Un amigo es como un trébol, es difícil de encontrar y da buena suerte.
· Un amigo es aquel que conoce todos tus defectos y a pesar de ello te quiere.
· Ofrecer amistad a quien pide amor es como dar pan a quien muere de sed.
· Si realmente sabes lo que es la amistad, habrás perdido el corazón… por qué se lo habrás entregado a los demás.
· La única manera de poseer un amigo es serlo.
· El verdadero amigo es como la sangre, que acude a la herida sin ser llamado.· El amigo seguro se conoce en la accion insegura.
· Los amigos se hieren con la verdad para no destruirse con las mentiras.
· El amigo es oro y el oro lo encontre en ti.
poesias propias (pensamientos de la vida)
Galicia de verdes prados
andalucia de cielo azul
En España difrutas
de norte a sur.
Quiso cantar, cantar para olvidar.
una vida de mentiras que quiso borrar.
Su ambición desbordada le traiciono el corazón.
Llegando a la locura por un amor
gitana de color moreno
gitana de piel suave como el terciopelo
gitana enamorada de tu raza
y con ella llegaras al cielo.
gitana de color morenogitana de piel suave como el terciopelogitana enamorada de tu raza y con ella llegaras al cielo.
domingo, 22 de agosto de 2010
umberto eco
Abril 5, 2010
4. Melancolía
Emblema de la época es sin duda la extraordinaria Melancolía I de Durero, donde la naturaleza melancólica se combina con la geometría. Toda una época parece que separe este producto de la representación, armonioso y sereno, el geómetra Euclides en la Escuela de Atenas: si el hombre del Renacimiento estaba investigando el universo a través de las artes prácticas, el hombre promete barroca aquí investiga la las bibliotecas y los libros y las hojas immalinconito sobre el terreno (o mantener inactiva en la mano) las herramientas.
La melancolía, como los estudios sobre el destino humano no es en sí una novedad: el tema ya está presente, aunque de diferentes maneras, en Marsilio Ficino y Agrippa de Nettesheim. Original es más bien la mezcla de las ARS y melancolicus homo geométrica, en la que la geometría adquiere un alma y la melancolía dimensión intelectual completo: es esta doble misión de crear la belleza de la melancolía que le atrae, como un torbellino, las secciones anteriores de la inquietud del espíritu del Renacimiento, y se constituye como un punto de origen del tipo humano barroco.
La transición del manierismo al barroco no es tanto un cambio de escuela, como una expresión de esta dramatización de la vida, estrechamente vinculada a la búsqueda de nuevas expresiones de la belleza, la increíble, sorprendente, la aparentemente desproporcionada. Borromini pueden asombrar y sorprender, con la Iglesia de San Ivo alla Sapienza, una estructura sorprendentemente escondido en el patio interior del Palazzo della Sapienza, creando un contraste de estructura cóncava y convexa que oculta la bóveda interior, y por la superación de todas las un’arditissima y la espiral de linterna inesperado.
4. La época es, sin duda extraordinario MelanconiaEmblema Melancolía I de Durero, la melancolía, cuando la naturaleza se combina con la geometría. Toda una época parece que separe este producto de la representación, armonioso y sereno, el geómetra Euclides en la Escuela de Atenas: si el hombre del Renacimiento estaba investigando el universo a través de las artes prácticas, el hombre promete barroca aquí investiga la bibliotecas y libros, y deja immalinconito sobre el terreno (o mantener inactiva en la mano) las herramientas. melancolía, como los estudios sobre el destino humano no es en sí una novedad: el tema ya está presente, aunque de diferentes maneras, en Marsilio Ficino y Agrippa de Nettesheim. Original es más bien la mezcla de las ARS y melancolicus homo geométrica, en la que la geometría adquiere un alma y la melancolía dimensión intelectual completo: es esta doble misión de crear la belleza de la melancolía que le atrae, como un torbellino, las secciones anteriores de la inquietud del espíritu del Renacimiento, y se constituye como un punto de origen del tipo humano barroco. La transición del manierismo al barroco, no es tanto un cambio de escuela, como una expresión de esta dramatización de la vida, estrechamente vinculado a la investigación de nuevas expresiones de la belleza: la increíble, la sorprendente, la aparentemente desproporcionada. Borromini pueden asombrar y sorprender, con la Iglesia de San Ivo alla Sapienza, una estructura sorprendentemente escondido en el patio interior del Palazzo della Sapienza, creando un contraste de estructura cóncava y convexa que oculta la bóveda interior, y por la superación de todas las un’arditissima y la espiral de linterna inesperado.
bril 14, 2010 por poesia32
El musicólogo italiano Luca Chiantore. | Efe
El experto musicólogo italiano Luca Chiantore sostiene en su nuevo libro ‘Beethoven al piano’ que la conocidísima partitura ‘Para Elisa’, tal y como ha llegado a la actualidad, es una pieza montada por el profesor de Múnich Ludwig Nohl en 1865 a partir de apuntes del músico alemán.
Chiantore, que ejerce como profesor en la Escuela Superior de Música de Cataluña (Esmuc), ha explicado su tesis durante la presentación de su libro, fruto de años de estudio.
El autor, también pianista, ha defendido que su estudio, en el que aporta más de 170 ejemplos musicales, algunos de ellos inéditos, es “riguroso, denso y sesudo”, a partir de un manuscrito de apuntes de “Para Elisa”, depositado en Bonn. Chiantore ha indicado que lo único que se puede demostrar en 2010 es que Beethoven sí tomó apuntes para componer esta partitura, pero “fue Nohl, que era poco de fiar, aunque esté considerado uno de los padres de la musicología alemana, quien hizo una especie de ‘collage’ y se inventó esa obra”.
A su juicio, Nohl, aunque había estudiado en profundidad la correspondencia de Beethoven, “no era un buen músico, como queda demostrado en esta pieza”, en la que cree hay “absurdidades formales”.
Chiantore pone en duda que Beethoven empleara la estructura tonal de la partitura tal como se conoce hoy, el rondó que se incluye o su misma forma. “Beethoven nunca le habría dado ese formato”, ha apuntado.
Por otra parte, durante la presentación de la obra, que publica la editorial NorteSur en colaboración con Musikeon Valencia, su autor ha insistido en que la imagen que ha perdurado de Beethoven es, a día de hoy, “una invención que nunca existió y que no es fundacional de nada”.
Tras años de estudio, lo que Chiantore ha descubierto es un “personaje que no nos dice lo que luego otros inventaron sobre él”, ha asegurado.
En este sentido, ha argumentado que Beethoven era un músico queimprovisaba, como queda claro en el Cuarto concierto de piano, y que ajustaba sus interpretaciones según su público.
En su opinión, “no buscaba la obra perfecta, si no la complicidad del público y probaba caminos, vías y opciones diferentes en sus piezas”.
El musicólogo italiano Luca Chiantore. | Efe
El experto musicólogo italiano Luca Chiantore sostiene en su nuevo libro ‘Beethoven al piano’ que la conocidísima partitura ‘Para Elisa’, tal y como ha llegado a la actualidad, es una pieza montada por el profesor de Múnich Ludwig Nohl en 1865 a partir de apuntes del músico alemán.
Chiantore, que ejerce como profesor en la Escuela Superior de Música de Cataluña (Esmuc), ha explicado su tesis durante la presentación de su libro, fruto de años de estudio.
El autor, también pianista, ha defendido que su estudio, en el que aporta más de 170 ejemplos musicales, algunos de ellos inéditos, es “riguroso, denso y sesudo”, a partir de un manuscrito de apuntes de “Para Elisa”, depositado en Bonn. Chiantore ha indicado que lo único que se puede demostrar en 2010 es que Beethoven sí tomó apuntes para componer esta partitura, pero “fue Nohl, que era poco de fiar, aunque esté considerado uno de los padres de la musicología alemana, quien hizo una especie de ‘collage’ y se inventó esa obra”.
A su juicio, Nohl, aunque había estudiado en profundidad la correspondencia de Beethoven, “no era un buen músico, como queda demostrado en esta pieza”, en la que cree hay “absurdidades formales”.
Chiantore pone en duda que Beethoven empleara la estructura tonal de la partitura tal como se conoce hoy, el rondó que se incluye o su misma forma. “Beethoven nunca le habría dado ese formato”, ha apuntado.
Por otra parte, durante la presentación de la obra, que publica la editorial NorteSur en colaboración con Musikeon Valencia, su autor ha insistido en que la imagen que ha perdurado de Beethoven es, a día de hoy, “una invención que nunca existió y que no es fundacional de nada”.
Tras años de estudio, lo que Chiantore ha descubierto es un “personaje que no nos dice lo que luego otros inventaron sobre él”, ha asegurado.
En este sentido, ha argumentado que Beethoven era un músico queimprovisaba, como queda claro en el Cuarto concierto de piano, y que ajustaba sus interpretaciones según su público.
En su opinión, “no buscaba la obra perfecta, si no la complicidad del público y probaba caminos, vías y opciones diferentes en sus piezas”.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)